Los Poetas, dice mi Tío
NO SON pues, para quererlos
Los Poetas, dice mi Tío
SON SOLO para leerlos
Y sabes que él y yo
Algo sabemos de eso


Así evitas vivir
Con alguien a quien no le importan
Ni la lluvia ni el frío
Ni el calor de los infiernos
Ni el néctar de los cielos
Pues los Poetas, niña mía
Ya ellos tienen todo eso
Y por eso solo aspiran
A lo más elevado en ellos


Ellos mismos son sus Dioses
Ellos mismos sus infiernos
Ellos mismos sus veranos
Ellos mismos sus inviernos
Ellos mismos primavera
Ellos mismos otoño negro
Los Poetas, NO SON pues
Para quererlos y
tu sabes que él y yo
Algo sabemos de eso


Y si de Amor se trata
amantes son de sí mismos
Pues en ellos toda basta
Todo estorba, todo sobra
Y limpiando bien su casa
Todo lo arrojan de adentro
Quedándose en un vacío
Quedándose en un silencio
Desde donde escuchan gritos
Alaridos de infiernos
Pero también bellos coros
Flautas dulces, caracolas
Tambores y redoblantes
Truenos, rayos y centellas
Arroyos, mansarovar, y un sol
Extraordinario
Sol de trikuti
Rojo él como la sangre
Pero un rojo que es fuego


  Y así nadie les reclama
Si no miran hacia el cielo
Si no hincan su rodilla
Ante dioses ancestrales
Dioses que ya están muertos
O para recoger monedas
De las calles del olvido
Pues esas también son monedas
Que botaron otros muertos


Ellos prefieren las musas
Las musas les dan contento
Y de su sangre hacen tinta
Y de su cuerpo tintero
Y desgarrándose el Alma
El corazón hecho flama
Ellos así lo cocinan
En su crisol, en lo Interno
Y lo devoran contentos
Los Poetas, te dije
NO SON pues, para quererlos
Y tu sabes que él y yo
Algo sabemos de eso


Ellos prefieren las musas
A mujeres de carne y hueso
Las musas les prestan alas y
Ellos vuelan contentos
Pero en cambio las mujeres
Heridas dan a sus cuerpos
Pues una palabra suya
Desata sus sufrimientos


Sufrimientos cual demonios
medio amarrados tenían
Y los sacaban en trance
A pasear en sus lamentos
El resto de la semana
A ti amaban contentos
Pero los Jueves
Los Jueves son de infierno y
Es por eso que te digo:
NO SON ellos, los Poetas
NO SON ellos pues, para quererlos
Y tu sabes que él y yo
Algo sabemos de eso



Jesús A Peñaranda Chadid
Caracas 3/5/1985